Sin tratar de eludir la serie de complicaciones que hacen de mi actual modo de vida, uno de los peores desastres que he representado en este trayecto humano.
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me enfrento al único papel posible, la ficción del escritor
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ya no funcionan los mecanismos de defensa
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las alusiones a la nostalgia
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el dolor enfermizo de la resistencia
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el destierro
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la irreverencia de la aceptación antisocial
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mis métodos han caducado y mi sentimiento de creatividad se ha ido a la deriva.
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Al no identificarme con ninguna causa posible
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Los argumentos se vuelven cada vez más superfluos
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Y comienza a deambular el secreto de la muerte por mis pensamientos
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La mediocridad no me place, no me place al menos la soledad, no me place seguir insistiendo en el vacio de esta vida inmoral que me ha tocado representar.
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No me place tan siquiera escribir estos textos.
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Sin embargo a ellos me debo para seguir existiendo
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Para seguir devolviendo el almuerzo de subjetividades del que me he dado banquete.
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Porfiado arrebato de inescrupuloso intento poético
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Con el debido resultado del hastío y la vergüenza incluida.
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No tiene merito abortar la empresa ni mantenerse a flote.
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El juego ha terminado, ha comenzado el exterminio del juego.
sin palabras..... muy bien adaptado este titulo al texto,me conscientizo y me arrojo a un momento de mi vida... despúes de leer esto me pregunto.... que somos?, que hacemos en este mundo?, realmente vivo para luchar? o lucho para vivir?.... o chico eres una estuche de monerias!!!!
ResponderEliminargracias
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