He salido a trabajar
Lo que cultivo es obra del desorden
Una plaga inútil y artificial
Pero he salido a trabajar
He madrugado pensando en mi mal carácter
En el daño que le he hecho a las demás personas
A los animales, a las plantas, a la Tierra
Me siento infeliz
Pero doblo el lomo sobre este poema
Abro otro surco irregular de metáforas
Sin preguntar por que o como
Solo cumpliendo con mi deber de obrero de la palabra
Solo dándole un poco de vida a mi pequeño negocio
Que sucumbe ante las grandes corporaciones de poetas y blogueros
Insisto con mi noble instrumento de trabajo
En crear chapucerías
Objetos inútiles que se amontonan como escombros
Aparentemente fuera de mí
Aunque luego me arrepienta del inescrupuloso resultado
De todas formas al rato he de dejar esta labor
Para unirme a la manada y aparentar que no hay guerra
Que no hay un país sufriendo,
Que no hay dolor y que no hay hambre
Me duele usar estas imágenes
Me reduce a otra bacteria oportunista de los más afortunados
Por eso le doy a esta mierda de maquina
Escupo mis quejas
Blasfemo constantemente
Con tal de ser juzgado rápido y sin piedad
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